走過立春，走過清明，來了，象道姑一樣素衣清顏的雨姑娘來了。懷抱古琴，柔美飄逸。雍容雅步，步態輕盈。

 

瓦屋是琴，瓦楞是弦，雨姑娘冷冷酥手撥動鱗鱗瓦楞，千瓣萬瓣灰瓦發出淅淅瀝瀝清脆響聲。這是天籟之音，這是撩人心魄的和弦，這是雨姑娘奏出的《杏花春雨江南》。不對！沾衣欲濕的杏花春雨不再，南朝樓臺煙雨不再，昨夜落花風雨不再，巴山夜雨不再，寒夜連江的愁雨也不再。這是一曲幻化無定的、疏雨灑荷塘般的古箏琴聲。那琴聲，忽急忽緩，忽緊忽慢，震得荷葉上晶瑩水珠滾落渾塘碧水，驚醒蓮蓬上沉思發呆的紅蜻蜓；那琴聲，讓荒寺老墻上的琉璃龍頭睜開昏花睡眼，把屋檐下的青石板逗得笑出一個個酒窩；那琴聲，洗白了斷橋玉砌雕欄，淡褪了古寺山門炫耀的朱紅；那琴聲，流進西湖柳蔭下的烏蓬船，一把為白娘子撐開的油紙傘，將緣分纏作姻緣；那琴聲，流進杜甫草堂淺淺一灣蛙塘，詩圣也隨著呱呱之聲擊掌和鳴；那琴聲，流進黔山秀水，淋濕了月亮山布谷鳥的啼聲，淋綠了巴拉河吊腳樓上的長青藤；那琴聲，讓青石古巷紅傘下的年輕長發和冰冷雪膚完全交付給發燙的男性胸脯，青青冷雨也捂成暖暖溪流......

 

如今啊，那琴聲又流進回鄉游子心中。望著故鄉老街青石板上一束束碧綠欲滴的菖蒲、一捆捆散發藥香的艾葉、一群群眉心上點著雄黃酒和前胸掛著小香包的孩童，勾引起三十三年前那場凄楚的端陽冷雨。那冷雨，也是這般淋淋漓漓，也是這般淅淅瀝瀝，也是這般瀟瀟冷冷。是我的保爺----南門關外涼井庵的靜云法師，是她，將一串還有余溫的粽子掛在我脖子上：“宗法，”她叫我的和尚名字，“乖，回家，給奶母么爺（我的父母）說，莫愁，佛主會保佑你們一家度過這場災難。會的，一定會的......”

 

三十三年，三十三個端陽雨，我都是在異鄉的冷雨中形單影只，望著灰蒙蒙天空中那一絲絲、一縷縷凄楚冷雨飄飄灑灑、悠悠忽忽愁悵而下，在冷雨中想故鄉，想父母，想我的保爺，想那串溫熱的粽子......那一年的端陽節，一家人就吃保爺送的那幾支粽子，沒有雄黃酒，沒有大蒜燉魚頭，沒有干鹽菜蒸扣肉，沒有小米碴，沒有笑聲，只有母親的眼淚。

 

雨，時停時下。古城，云繚煙繞。野山，嵐霧蒸騰。撐著小侄女的藍花花雨傘，我踏著端陽雨，披一身氤氳水氣，從北門橋走到南門街，走到老城墻根下的涼井庵。

 

小小尼庵，涼水井還在，雕有水草紋的石欄桿還在，原先有兩個圓圓窗欞的佛堂卻片瓦無存。佛堂遺址上有一處用水泥瓦搭建的小小飲食店，賣碗豆涼粉、鹵豬腳和燒酒。

 

歲月抹去白墻灰瓦的佛堂，抹去南來北往的川滇馬幫，卻抹不去清泉石上流的涼水井，抹不去井沿邊上的綠，抹不去魂牽夢縈的愁。井邊水池，有一位披著蓑衣的老農在雨中洗濯菖蒲葉艾蒿葉。收起藍布花傘步入小店，要了一盤冒著熱氣的、油亮的鹵豬腳和一碗“苞谷燒”，以此占一座位避風觀雨，領略王維“渭城朝雨浥輕塵，客舍青青柳色新。”的那種意境。節令已過夏至，驛道已成大道；柳色已不是嫩綠，故人早已作古。尼庵遺址上的小店與河西走廊的古陽關相距萬里，這間路邊小店也算不上青青客舍。而濃淡相似、思緒同愁的端陽雨卻與渭城的那場朝雨一樣，都是酥酥的、柔柔的，濕潤著游子的心。保爺啊！在西天極樂世界，你冷么？那里也下著令人思親令人愁的端陽雨么？那里有浙江青田的那種小粽子么？

 

從軍時也領略過外國的端陽雨：緬甸薩爾溫江的端陽雨是瓢潑大雨，毫無詩意可言；老撾豐沙里的端陽雨一會兒暴下一會兒毒日當頭，亦無情趣可言；滇緬路上天子廟的端陽雨則是惡雷炸頂，只會讓人心膽俱裂，更無柔情綽態。唯有故鄉的端陽雨絲絲縷縷從墨綠色的天空姍姍而下，飄著，蕩著；搖著，晃著；不緊不慢，不大不小，在瓦楞中流淌，在荷葉上滾動，在蛛網上結珠，在屋檐上牽線；洗亮紅傘，濕透短衫，灌滿水塘，逗笑蛙聲。

 

我還能想些什么呢？望街上人家門楣上掛著的菖蒲葉和艾蒿葉，望洗得如明鏡般反光的青石板路，望雨中打著五顏六色油紙傘低頭疾步的行人，望墨綠色天空中穿梭的雨燕，心涼如水，愁從中來。從千里之外趕回故鄉，就是三叔一句“來看看端陽雨。”就是孤獨地座在這間路邊小店呆呆地望雨品酒么？我不禁笑出聲來，長嘆一聲：“一首陽關曲，唱濕游子心。”后人再也無顏寫清明雨了，再也無心寫端陽雨了。只有舉頭仰望在淡墨云團之上信步的王維，那飄若浮云的唐朝寬袖衣冠，那清瘦矍鑠的詩人容顏，那長長的灰白胡須。他在構思一首端陽雨的七言絕句么？他能將端陽雨中的游子情懷舒發得同“渭城朝雨”一樣撼人心魄么？不能了，因為“渭城朝雨”已經成為句號，不會有了，不會再有了。

 

故鄉的端陽雨，還在飄，還在下。染綠青山染綠水，濕透衣衫濕透心。石榴花燃燒著，布谷鳥“咕咕”地叫著，還在叫著，凄凄冷冷地叫著......